Um poema (?) por dia...nº17

"Mas não foi possível: duas horas depois morria. Avisados por Cipriano da proximidade do fim, (Guida pedira-lhe ardentemente que a avisasse) Rebelo e a mulher transportaram o filho para casa: Guida queria estar ainda (ainda!) a sós com ele, no pequeno ambiente da sua esperança, do seu pequeno sonho para ninguém. Mas a surpresa, o absurdo de tudo, impediam-na de saber enfim que o filho morrera: como é possível? Sim, os olhos, os ouvidos, as mãos, só davam pobres verdades indiferentes: o que era para a vida profunda não se conhecia aí. Quanto tempo ainda para saber que o filho morrera realmente? Chorava ainda. E era como se se purificasse para atingir o limiar desse mundo fechado da amargura, mundo perfeito, uno, - mundo fértil, talvez, como o da alegria e da esperança.
Pôs-se o caixão no quarto do filho, que Guida não consentiu fosse desarrumado. Em volta, numa prateleira, os seus brinquedos: dois automóveis, uma esquadrilha de aviões de plástico, o «jeep maluco», o ursinho branco que Paula lhe dera, - vozes de infância, vozes sem tempo, o absoluto da promessa. Como era incrível que o pequeno cadáver na urna branca não dialogasse ainda com os soldados de chumbo, com o seu cavalo de pau, não dialogasse sobretudo com a manhã feliz que renascia pela cidade, abria pelo céu novo a esperança de sempre."

"Cântico Final", Vergílio Ferreira

Um poema (?) por dia...nº16

"- Bom. Há duas normas de vida e mais nenhuma. Não bem normas, não há «normas» de nada. Enfim, há dois modos de viver: ou se mete a vida na morte ou se mete a morte na vida.
  parou, afagando a pera, fitou Mário de través, como se suspeitasse uma acusação:
 - Claro que eu meto a morte na vida. Que há mais do que a vida? Mais nada, mais nada. A morte não existe.
 Voltou a meditar, alheado:
 - Sim, sim. Oh, a Dina, a minha pobre mulher, se a lembro. Lembro-a eu, lembram-na os gatos, a Vitorina, a cadeira de braços... Mas ela não lembra nada, e é isso que importa. To die, to sleep, no more. Eis que a manhã vem aí e o sol e a vida, e a terra se vai cumprir sem embaraços. Sim, sim, não adianta falar. A vida não se aprende, não se ensina...
- Nem a morte..."

Cântico Final, Vergilio Ferreira

Um poema por dia...nº15

Meio da vida

Com peras amarelas E repleta de rosas silvestres A terra estende-se por cima do lago, Vós graciosos cisnes! E embriagados de beijos Molhais a cabeça Na sagrada e sóbria água. Pobre de mim ! onde irei buscar Quando for Inverno, as flores e Onde o brilho do Sol E as sombras da terra ? Frios e mudos, os muros erguem-se; ao vento, as bandeiras tilintam. Höderlin

Quem me tira deste mar profundo? Quem me estende a mão? Estou prestes a deixar-me levar por estas águas caudalosas. A esperança desvanece-se perante a imensidão que me rodeia. Sou o NADA. E quando desaparecer, menos de nada serei...

Um poema por dia...nº14

			Nom me posso pagar tanto do canto
			das aves nem de seu som
			nem d'amor nem de missom
	5		nem d'armas - ca hei espanto
			por quanto
			mui perigosas som
			- come d'um bom galeom
			que mi alongue muit'aginha
	10		deste demo da campinha,
			u os alacrães som;
			ca dentro, no coraçom,
			senti deles a espinha.
			E juro par Deus lo santo
	15		que manto
			não tragerei, nem granhom,
			nem terrei d'amor razom,
			nem d'armas, porque quebranto
			e chanto
	20		vem delas tod'a sazom;
			mais tragerei um dornom,
			e irei pela marinha
			vendend'azeite e farinha,
			e fugirei do poçom
	25		do alacrã, ca eu nom
			lhi sei outra meezinha.
			Nem de lançar a tavolado
			pagado
			nom sõo, se Deus m'ampar,
	30		adés, nem de bafordar;
			e andar de noute armado,
			sem grado
			o faço, e a roldar;
			ca mais me pago do mar
	35		que de seer cavaleiro;
			ca eu foi já marinheiro
			e quero-m'oimais guardar
			do alacrã, e tornar
			ao que me foi primeiro.
	40		E direi-vos um recado:
			pecado
			nunca me pod'enganar
			que me faça já falar
			em armas, ca nom m'é dado
	45		- doado
			m'é de as eu razõar,
			poilas nom hei a provar;
			ante quer'andar sinlheiro
			e ir come mercadeiro
	50		algũa terra buscar
			u me nom possam culpar
			alacrã negro nem veiro. Afonso X

Um poema por dia...nº 13

Parte: como se tivesses de ser esquecida,
deixando atrás uma imagem de sombra. Não
leves contigo as palavras que trocámos,
como cartas, num instante de despedida; mas
não te esqueças da luz da tarde que os teus
olhos abrigaram. Por vezes, lembrar-me-ei
de ti. É como se, ao voltar-me, ainda me
esperasses, sem um sorriso, para me dizeres
que o tempo tudo resolve. Não te ouço; e,
ao aproximar-me dos teus braços, vejo-te
desaparecer. Mais tarde, penso, isto fará
parte de um poema; mas tu insistes. O amor
chama-nos, de dentro da vida; obriga-nos a
renunciar à imobilidade da alma, a sacrificar o corpo a um desejo de memória.

Nuno Júdice

Um poema (?) por dia... nº 12

Doem-me a cabeça e o universo. As dores físicas mais nitidamente dores que as morais, desenvolvem, por um reflexo no espírito, tragédias incontidas nelas. Trazem uma impaciência de tudo que, como é de tudo, não exclui nenhuma das estrelas.

Não comungo, não comunguei nunca, não poderei, suponho, alguma vez comungar aquele conceito bastardo pelo qual somos, como almas, consequências de uma coisa material chamada cérebro, que existe, por nascença, dentro de outra coisa material chamada crânio. Não posso ser materialista, que é o que, creio, se chama àquele conceito, porque não posso estabelecer uma relação nítida - uma relação visual, direi - entre uma massa visível de matéria cinzenta, ou de outra cor qualquer, e esta coisa eu que por detrás do meu olhar vê os céus e os pensa, e imagina céus que não existem. Mas, ainda que nunca possa cair no abismo de supor que uma coisa possa ser outra só porque estão no mesmo lugar, como a parede e a minha sombra nela, ou que depender a alma do cérebro seja mais que depender eu, para o meu trajecto, do veículo em que vou, creio, todavia, que há entre o que em nós é só espírito e o que em nós é espírito do corpo uma relação de convívio em que podem surgir discussões. E a que surge vulgarmente é a de a pessoa mais ordinária incomodar a que o é menos.

Dói-me a cabeça hoje, e é talvez do estômago que me dói. Mas a dor, uma vez sugerida do estômago à cabeça, vai interromper as meditações que tenho por detrás de ter cérebro. Quem me tapa os olhos não me cega, porém impede-me de ver. E assim agora, porque me dói a cabeça, acho sem valia nem nobreza o espectáculo, neste momento monótono e absurdo, do que aí fora mal quero ver como mundo. Dói-me a cabeça, e isto quer dizer que tenho consciência de uma ofensa que a matéria me faz, e que, porque como todas as ofensas, me indigna, me predispõe para estar mal com toda a gente, incluindo a que está próxima porém me não ofendeu.

O meu desejo é de morrer, pelo menos temporariamente, mas isto, como disse, só porque me dói a cabeça. E neste momento, de repente, lembra-me com que melhor nobreza um dos grandes prosadores diria isto. Desenrolaria, período a período, a mágoa anónima do mundo; aos seus olhos imaginadores de parágrafos surgiriam, diversos, os dramas humanos que há na terra, e através do latejar das fontes febris erguer-se-ia no papel toda uma metafísica da desgraça. Eu, porém, não tenho nobreza estilística. Dói-me a cabeça porque me dói a cabeça. Dói-me o universo porque a cabeça me dói. Mas o universo que realmente me dói não é o verdadeiro, o que existe porque não sabe que existo, mas aquele, meu de mim, que, se eu passar as mãos pelos cabelos, me faz parecer sentir que eles sofrem todos só para me fazerem sofrer.

Bernardo Soares